Honduras Frágiles

Cuan complejo puede ser hablar de cosas tan delicadas y hoy por hoy tan intangibles, pero si la curiosidad nos mueve y tratamos de saber porque somos lo que somos, puede que nos enteremos de que nuestra condición no es algo azaroso o por destino, si no el resultado lógico de nuestra historia.
Ahondar en los confines finitos de dónde venimos, de lo que se sabe por lo documentado, de la educación establecida, de las creencias arraigadas en el sentido común y la vaga memoria colectiva que se conserva; quizás no queramos asumir la carga que esa realidad a medias nos revele o peor aun, si sabemos que una sola voz no puede cambiarla.
Terminamos pues haciendo quizás lo único que nos queda, asumirlo y seguir de frente, mas si bien no podemos ofertar, ni soluciones, ni respuestas útiles masivas, optamos por contar y documentar nuestro entorno, con la esperanza de tal vez así dilucidar un mejor proceder común, una mirada más interna en busca de una respuesta que nos muestre las posibles semillas que algún día den frutos con mejor sabor y calidad de vida.
Sin la intención de acusar a nadie sino más bien de aportar una idea, de decir lo que se ve y se entiende, sumando además la opinión generada tanto por la experiencia adquirida así como lo poco o nada que se sabe desde afuera, dando como resultado opiniones generadas a partir de medios que solo resaltan las condiciones más deplorables o las que puedan obtener una reacción externa lastimera.

Ars Poética

Voces inteligibles de un delirio de antaño, juego delirante de palabras coherentes a voz muda, sueño lúdico de fondo macabro en su contexto tangible.
Alguna vez tratamos de ver la historia que nos hace entender lo que somos, de dónde venimos o hacia dónde vamos, pero descubrimos que nos volvimos, que nos dieron y nos quitaron, que aprendimos y olvidamos, que solamente asentimos, pero no opinamos.El dolor de vernos desde afuera con espantosa congruencia en nuestro propio nombre y con la fragilidad extendida de ver nuestras raíces corrompidas y ofertadas al mejor postor, por alcanzar sueños que no nos pertenecen, olvidando cruda y llanamente los propios.La voz indecente de un anciano ancestral, que con desaliento nos cuenta lo que tuvimos, solo movido por la nostalgia, ante las dudas incontestables de un alma joven que de igual modo pervertida, ya se encuentra sumida en el mismo abismo. Buscamos encontrar la luz o solo escuchamos el contexto sin entenderlo, deja pues nuestro dolor semillas desperdigadas en tierra infértil, con la intención de sumirnos en el mismo, oscuro y déspota destino.
Cuanta pena da vernos dentro sin objeción alguna, será acaso la sumisión heredada, que nos limitamos a decir ¡Qué barbaridad! Y seguimos sin levantar la mirada a nuestro paso.
Acaso no es ya mucho peso soportar la presión a la que esta profundidad nos somete, que tenemos que servir de alimento al estar por debajo en la cadena alimenticia donde las bestias abismales reinan sin encontrar rival que se resista a ir a parar a sus engrosados y grasosos intestinos.

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Ipse Atea Celeris Tempus (El mismo oscuro y acelerado tiempo)

Una regla de medida sin condescendencias, una visión caótica de vida, donde un útero multicolor de formas irregulares, que nos remite en principio a un gran ojo dominante, un ciclope acusador, que se revela ardiente y explosivo, dador de vida en su centro, yugo inmisericorde donde la evolución llega solo después de muerto nuestro yo previo, para acceder a un nuevo nivel de conciencia ciega, sin salir nunca de su obscuridad, hasta que termina por consumirnos sin revelarnos nunca si existe alguna verdad alterna fuera de la burbuja en la vivimos.
Bajo estos parámetros estamos todos sujetos sin excepciones a transcurrir nuestra existencia, bajo los preceptos establecidos en la realidad socio cultural en la que nacemos, sin omisión alguna. Pobre de aquel que se atreva a revelarse ante tal condición, motivo ineludible de destierro, discriminación, acusación directa y plena de locura o gravoso irrespeto y pasada esta verdad de alguna manera a ser seudo-aceptable, pobre también el que después de toda una vida de inhibiciones por temores varios, incluido el qué dirán, que dándose cuenta de su ficción, logra abrir sus ojos para enterarse que todo lo vivido se basa en falsas concepciones y entonces siente que todo ha sido en vano.

Ars Poética

La vida, una verdad diferente para cada individuo, una razón distinta para postergarse, un delirio abrumado en sueños y deseos o simplicidad sinérgica.
Cuantas dudas rodean a la sazón, esta razón adherente a tantas ideas, tantas como individuos respiren en su contexto.Inhalando y delirando sueños, es su mayoría sin romper el cascaron en que nacieron, encerados en un círculo vicioso del que ni siquiera en general se tiene conciencia; nacer, crecer, reproducirse, creer que se es y sin previo aviso morir.Sin abandonar el útero en el que nacemos, a veces sin poder abrir los ojos a las realidades que como seres en común tenemos, prefiriendo evitar saber que hay afuera de nuestro entorno, al principio por regla impuesta, después por costumbre habituada y al final por temor a que se derrumben los pilares de nuestro sino, temiendo darnos cuenta tarde, que quizás, si es que esa verdad de vida existe, haya sido en vano toda nuestra existencia.

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Soneto Canibal

¿Con que finalidad se agudizan los sentidos?

Una vez dentro de este laberinto de imágenes, olores, sabores y sonidos, la luz que predomina es la del razonamiento de lo irrazonable y los motivos que nos mueven carecen muchas veces de sentido “común”; pero al final la libertad que es sino ser uno mismo en la compleja maraña de situaciones en la que tenemos que vernos siempre rodeados de gente, siempre interactuando, de tal forma que quiérase o no optamos por quedarnos como al principio, como siempre, solos rodeados de un útero de multitudes cambiantes, mutando a nuestro alrededor, mutando nosotros mismos desde nuestro interior, cambiando de piel de cuando en cuando, acechando presas como siempre disfrutando engullirlas sin romper su piel para no perder su aroma y no sentir la culpa del sabor de su sangre corriendo grotescamente sobre nuestros labios.

Reminiscencias del caribe

Historias de un tiempo deliberadamente entremezcladas con el producto lógico de contaminaciones de antaño, el doloroso canto de una tierra no menos falta de anhelos y esperanzas, aunque se encuentre bajo el yugo impuesto por los años, las tradiciones importadas y las plagas contemporáneas que invaden el terreno que una vez habitaran dioses de fuego, viento, tierra y de agua. Tierra de mitos y leyendas donde aun la sangre y el mar rugen al unísono mientras la esperanza se derrite lentamente frente la fe contrita que una vez nos heredara el látigo impositor, que a su vez fue dejando silencios con nombre y apellido olvidados en el tiempo, huesos corroídos por los zopes, que abonando matorrales, han dejando tras de si llantos enmudecidos.
Las añoranzas de un trotamundos que sin estratos se hace rumbo extrañando el terruño que a medias propio sigue siendo suyo, recuerdo sintetizado, que prevalece en la memoria del niño que aun subsiste en sus sueños, donde el maíz volvió a ser sagrado, los frijoles fueron carne, y ésta un sueño inequívoco inexplorado.
Paleta inequívoca de raíces varias, con mixturas nuevas y bondades vanas, donde los nuevos feudales aun nacen en la cuna que arrulla sin reproche la Maria, que con las manos rasgadas de lejía, mece la cuna del nuevo amo que cría.
El Pedro que navega en la madrugada con la dulce idea del tesoro prometido en el horizonte del norte, que repara en la prole que abandona mientras la luz de la luna se deforma poco a poco bajo el velo de agua que con ímpetu ahora lo atosiga.

Dioses Urbanos

Una Fábula donde las bestias y las mariposas que pueblan este BOSQUE URBANO no son parte de una ficción futurista gastada, son una realidad colmada de segundos recorridos en las calles de una SOCIEDAD MULTICULTURAL que se rige inconscientemente por los NUEVOS como así también ETERNOS PRECEPTOS a los que hemos llegado , como PRODUCTO LÓGICO de nuestro proceder.
LA SIMPLE COMPLEJIDAD de la vida diaria nos dejo a expensas de un TIEMPO que se quiere dominar pero que en el fondo nos esclaviza, nos envuelve en la sombra del PODER, en la búsqueda constante de una marca que nos conduzca a una INDIVIDUALIDAD IMPOSIBLE, al sueño eterno de LA IMAGEN perfecta para encajar dentro de LA MODA mutante con el día a día, llena de vacíos disfrazados de letras sin contenido humano, en una frívola historia sin fines hermosos reales, donde siempre hay alguien debajo del que disfruta, sufriendo la pena desconsolada de la ignorancia y venerando a su opresora realidad. Oferta y demanda, en este nuestro intangible MERCADO del EGO eterno.